ROMAN-FEUILLETON : RAIN BIRD (22)

22.

La sonnette résonna à 8 h tapantes. Encore ensommeillé, je suis allé ouvrir. Un homme en bleu de travail, un cure-dent au coin de la bouche, attendait, accoudé dans l’embrasure de la porte. C’était Fernand, le menuisier. Derrière lui étaient empilées en bon ordre six boîtes à outils.

• Bonjour, monsieur Fox ? Je ne vous réveille pas, j’espère.

Je le regardais, ahuri. Je lui ai fait signe d’entrer. J’avais complètement oublié qu’il venait aujourd’hui.

• Tant mieux. Parce que, quand il est l’heure, il est l’heure ! dit-il jovial en entrant ses outils.

• Vous voulez voir la maison ?

• Inutile. Je la connais.

Mon interlocuteur devina ma perplexité.

• L’ancien propriétaire m’avait déjà fait faire la cuisine et les escaliers.

• Très bien ! Et vous croyez que trois semaines seront suffisantes pour finir le chantier ?

• Largement.

Il posa la dernière boîte à outils par terre et se tourna vers moi, l’oeil espiègle.

• Vous savez, je serai là huit heures par jour, cinq jours par semaine.

J’ai acquiescé en me dirigeant vers la cuisine, Fernand à ma suite.

– Quand madame Henriette m’a parlé de vous… ça a fait tilt! « Mais je le connais! C’est le type qui s’est bagarré à la télé ! » Même que je l’ai dit à ma femme… elle n’en revenait pas ! Méfie-toi quand même qu’elle m’a dit. Avec ces artistes, on ne sait jamais ! « Penses-tu ! » que je lui ai répondu. « Ce type est bon comme du bon pain, ça se voit sur sa figure ! »

• Un café ? ai-je demandé, froidement.

• Volontiers.

Les mains sur les hanches, le menuisier s’était planté devant la descente d’escalier et hochait la tête.

• J’en ai bavé pour faire cet escalier. « Impossible! » avait dit l’architecte. Impossible, mais pas pour Fernand ! Regardez ! Il n’est pas beau, avec sa rampe dorée ! Les marches sont en iroko, un bois africain imputrescible. J’ai dû faire trois menuiseries pour en trouver.

• Vous le voulez comment votre café ?

• Fort !

Fernand s’engagea dans l’escalier, une boîte à outils dans chaque main.

Je le regardais monter en sifflotant ; à peine avais-je mis la cafetière italienne en marche que le téléphone sonna.

• Je me suis permis de vous appeler, chuchota Henriette, car comme je savais que Fernand serait là ce matin, vous seriez sûrement réveillé.

• Vous avez bien fait.

• Il est un peu envahissant mais c’est un excellent ouvrier, vous verrez. Il est bien arrivé, non ?

• Si, si.

Elle fit une pause et ajouta, plus bas.

• Bon. Je voulais vous parler de notre petite enquête : j’ai continué mes recherches. Le médium de l’expérience se trouve être l’arrière-grand-mère de la victime. Son fils est parti aux colonies ; il avait une grande ferme dans les Aurès. Il s’est marié avec la fille du maire du village qui lui donna uniquement des filles. Le grand-père fut impliqué durant la guerre de libération. Mais il avait choisi le mauvais camp. Il fut assassiné. Le père de la victime jura de le venger avant de rentrer en France et puis de disparaître à son tour mystérieusement.

• Etrange. On dirait une sorte de vendetta prémonitoire.

• La question se pose : qui a tué le grand-père ?

Elle marqua une pause.

• Vous ne devinerez jamais son nom ?

• Je donne ma langue au chat.

• Driss Yacine ! Comme la victime!

• Comment le savez-vous ?

• Eh bien, tous les mercredis, je fréquente un club de Scrabble. Il y a plusieurs dames qui ont eu de la famille en Algérie. Figurez-vous que l’une d’entre elles…

Le café siffla au même moment.

• Je dois vous quitter, interrompis-je.

J’ai raccroché au même moment où Fernand descendait.

• Alors ? Votre verdict ?

• C’est ce que je pensais, deux semaines de travail à plein temps. Peut-être un peu plus.

Le menuisier se gratta la tête.

• • C’est la plomberie. Qui l’a faite ?

  • C’est moi !

Il sourit d’un air entendu.

• • Je vois. Ne vous inquiétez pas. Je vais rattraper le coup.